Если бы не стал журналистом, ушёл бы,
наверное, в Шаолинь. Курс молодого бойца, думаю, прошёл ещё в детстве.
«Школой жизни» для меня была дача – четыре сотки в пригороде Читы, а сенсеем – бабушка, в послужном
списке которой до моего воспитания, и я не шучу, была работа в колонии для
малолетних бандитов.
Несколько лет подряд в начале июня родители
«забрасывали» нас с бабушкой и овчаркой Реттом в поселок Антипиха, остановка «205
километр». Там начинались и мои повинности, и моя партизанщина.
Чтобы приучить внука к труду, бабушка
придумала практику, которую шаолиньские мастера, думаю, взяли бы на заметку: по
утрам, умывшись и позавтракав, я брал ведро и на карачках проползал все дачные
тропинки, с корнем вырывая сорняки, собирая камни, палую листву и прочий мусор.
После звал бабушку, и она, насупив брови, медленно проходила по моему маршруту –
принимала работу. Если ей попадалась невырванная травинка или какой-нибудь сор,
я снова брал ведро и повторял свой путь. Второй промах грозил
наказанием – запретом на прогулки (я не случайно использую именно это слово) вплоть
до приезда родителей.
Дача, как я уже сказал, была небольшая,
и каждый её клочок старались максимально использовать: грядки теснились друг к
другу, облепляя дом, сарай, баню, сортир и многочисленные (как мне тогда
казалось) парники. С последними у меня были сложные отношения: лакомиться огурцами,
помидорами и особенно чудаковатыми патиссонами я любил, а вот по несколько раз
на дню закрывать-открывать эти чёртовы парники – нет.
Бабушка это смекнула, и я стал главным
надзирателем за парниками, этаким героем книг Даррелла – юннатом, который то и
дело задирает голову, по облакам и ветру стараясь понять, будет дождь или
зажарит солнце. От этой метеорологии напрямую зависели те самые огурцы,
помидоры и чудаковатые патиссоны, которым, как и мне, надо было расти, набираться
сил, не мокнуть под дождём и «не стоять под солнцем, а то голову напечёт».
Завидев тучу или почувствовав зной, я мчался на дачу и делал свою работу – натягивал пленку, пряча будущий урожай от дождя или затеняя от
солнца.
В долгу я, правда, не оставался: притаившись
в кустах смородины, дожидался, когда бабушка пойдёт в туалет, подпирал дверь в
него снаружи булыжником или доской и сматывался на велосипеде на речку под
гулкие крики: «Ирод проклятый! Ты у меня ещё тапка отхватишь!».
Бабушка умудрялась высвобождаться из
«плена», а я возвращался после своих похождений, как Том Сойер: в самом
неприметном месте перелазил через забор, оценивал диспозицию и шмыгал в дом. Но
к вечеру всё же получал по мягкому, а на утро к извечному собиранию камней
добавлялись новые повинности – благо на даче их невпроворот. «Полей грядки!
Убери в сарае! Собери огурцы, помидоры, смородину! Стаскай мусор! Выгуляй Ретта!»,
- командовала бабушка, за свой строгий нрав прозванная соседями «прокурором».
…Год назад бабушка умерла. Сегодня на
поминках один из её друзей-старичков сказал: «Анастасия Михайловна, держа нас в
строгости, себе спуску пуще других не давала: в свои 85 постилась так, как
молодые не могут; дом и голову всегда держала в порядке». Он прав. А я до сих
пор, гуляя по тропинкам или аллеям, нет-нет да вырву сорняк из цветочной клумбы.
Привычка у меня такая.
Комментариев нет:
Отправить комментарий